"death is the mother of beauty" Wallace stevens

"Fui à rua buscar a morte que andava desaustinada pelas paredes como cão raivoso. Ofereci-lhe o braço, trouxe-a comigo, fi-la minha amante. Num leito de linho nos deitámos e em segredo me falou dias seguidos sobre a sua infância, a solidão debaixo da terra, o amor pela natureza. Explicou-me como acariciava os bichos comedores de cadáveres e dessa alegria maliciosa.

A morte passou a ter para mim muita importância. Comecei a vesti-la de alvas roupas, coser-lhe flores ao crânio, amando-lhe a face lívida, iniciando-a numa sensualidade sem fim.
Então, numa manhã a Morte sorriu mostrando nos lábios o seu carácter perfeito, isento de mesquinhez; beijou-me a boca, as pernas, o coração. Perturbou-me.
No meu interior países fervilhavam, milhões de rostos se viraram à luz:
tudo era claro como nunca sucedera.

Começara outra vida: dera-se a iluminação"


Isabel de Sá Repetir o Poema, ed.quasi

tenho pena da mão que nos pariu

na corrosão dos dedos pela fugacidade da areia
.

) a infância é de porcelana amarelecida
parte-se quando lhe fazemos festas (

Le Moudele Rouge III ou le maison d'Horror I

work ON progress

a partir do livro de Amos Oz Contra o fanatismo

Salazar é um fanático.

levanta-se cedo para nutrir o gosto pelo kitsch através da adoração iconófila das imagens de nossa senhora made in china.

Salazar é um fanático.

um sentimentalista incurável a quem se lhe comove a pupila direita sempre que o tímpano esquerdo pressente os primeiros acordes do hino.

Salazar é um fanático.

quer libertar os seus vizinhos do ócio, da podridão moral e económica. para o bem de todos.

Salazar é um fanático.

historiadores, biógraf@s, sociólog@s, psicólog@s, e cabeleireir@s não descobriram que o grande problema de Salazar foi a grande ausência de sentido de humor. Os fanáticos são sarcásticos.

Rir é uma forma de se outrar.

Um homem sem sentido de humor só podia ter uma ideia sem graça nenhuma, uma ideia de onde não se podiam colher cravos, nem qualquer outra espécie de VIDA. os impérios tal como as igrejas, nascem sob o sol da morte.

Dizem os cientistas que a perda das certezas elementares da vida pode ter originado o meio século mais contaminado de idei-ulogias. Portugal contraiu o vírus.

Depois veio a música.

eram vinte e duas horas e cinquenta e cinco minutos no relógio da rádio.

De quem é esta terra?

nossa.

Há uma promessa, uma promessa que é um cão de faro tapado.

um mês e um dia

já que as comemorações estão na moda, aproveito para celebrar as não-postagens do blog. A afasia faz hoje um mês e um dia. A caneta ainda nutre esperanças de voltar a perder a tampa.
sem mais delongas
o peixe-que-queria-ser-um-tira-linhas