nova série em processo

este é o primeiro poema de uma série de experimentações psicotecnopoéticas, ainda na forja, muito rudimentares seguramente - toscas, mesmo-  agrupadas sob a etiqueta:

On the Poetics and Politics of Being Left

alone

poema 1 - "biografia"

Biografia

estava só 

na minha cabeça

“you got to go home to the family”

só um açafate e uma goteira

para o inventário dos arcanjos

de louça

em corredores com duas camadas de filhos
enjeitados

e um gato gordo

ao fundo

a olhar

Evidence-based approach

the glass
shatters.

the glass
shatters
in one's hand

the glass
bleeds.

"What is like to be a poet?"

in "the sessions" (2012)
http://www.theguardian.com/film/2013/jan/20/the-sessions-helen-hunt-review

official trailer:
http://www.youtube.com/watch?v=Fy2y7UIpgP4

and "love poem to no one in particular"

by Mark O’Brien

Let me touch you with my words

For my hands lie limp as empty gloves

Let my words stroke your hair

Slide down your back

And tickle your belly

For my hands, light and free flying as bricks

Ignore my wishes

And stubbornly refuse to carry out my quietest desires

Let my words enter your mind

Bearing torches

Admit them willingly into your being

So they may caress you gently

Within

Fojo

tenho medo de ficar
louca
ouca
ou
cá

oca

. tenho me do de me

ecografia mamária

passo os dias
a passar os dias
à espera
que nada me aconteça que nada me aconteça que nada me aconteça
às mamas
só as tuas
mãos
só as tuas mãos só as tuas mãos só as tuas mãos

o pai

"tenho de falar do pai"
o pai o pai o pai
o pai o pai o pai
o pai o pai o pai
falemos então do pai.
pomo-lo sobre a mesa.
preparamos os guardanapos.
damos a primeira garfada.
mastigamos.
e nesse momento sabemos
ele chegou primeiro.
nada a fazer.

engolimo-nos.

Poema de 15 de agosto

quero um poema violento

como um livro todo

de Dostoievski quando lido aos 15 anos.

não está na moda ser pós-moderna

mas dou-te a minha palavra.

ainda não se vê a boia

avistamos a espera

a rede

e a tua mão a fazer-se

o carapau que vai sair do mar

e a tua mão como os teus olhos a fazer-se

também palavra

a medida de todas as coisas

e os amigos que comovem

quando perguntam

por nós

quando vêm ver

de nós

e o amor por Ela

uma engrenagem cardíaca repetidamente vermelha

na boca, nas pernas, nas fotografias

e a ausência Dela

um lamento amortecido a trémulas mãos

já que não vamos embora

deste quarto verde onde vive a mentira

vou contar mais uma história.

a missão de alguns é fazer portas

a dela é fazer sangue

neles.

menos luz significa

a variedade de corpos no espaço

é mais frio, mais pequeno  e mais escuro

o rasto

deixado

aparece

A luz

happy days

estávamos em Julho
de 1987
e eu era mãos
e tu mãos
mãe
e pernas em bicicleta-comó-pateta
pelas tardes eléctricas em que éramos só as duas
.
e fazer horas até ir buscar as fotografias
reveladas quentes
e suster a respiração
em família
com o McGyver
e ir de autocarro
"uma aventura"
quando seguia
"por este rio acima"
com a única memória do pai

uma meia de cada cor
a condizer com o "porquê? porquê?porquê?"

para
descobrir
chocada
em casa dos Roque
que no feriado do dia do trabalhador
não se trabalha.

aesthetic loneliness

desde pequena que


petisco

scales

Quando

ela vai à cozinha

abre a porta do armário

e tem a vanguarda artística toda a tocar

entre a caixa de cereais

e o pacote de bolachas

.

é preciso lavrar

o pé dos molares

a.prender a incisão das guelras

a.rrepanhar a pouca-fé que nos trilha os dedos

a.rranjar espaço para o que se segue

cacos

Ginger Beer

encontrei um dragão 
num ladrilho de papelão
.
sobre
tudo
sobre
vive
mos
a
tudo
sobre
tudo
sobre
vive
mos 
a
nós
mesmos
.


depois 


o exercício demorado das cinzas


à colherada

Ale

no trapézio justaposto

justifico-me

encarquilho-me

mereço-me

avario-me

vestida a rigor e

com etiqueta nacional

.

um armário muito novo

muito estragado

que desabriga ameixas

e espirra conservas, geleias e marmeladas

até já não restar qualquer esperança de

sericaia

arrivals

sento-me nas ruínas interiores

como crumble de maçã

o biscoito 

de gengibre 

pergunta-me

quem sou eu

as bicicletas 

sem legendas

isto

o vento na cara

uma ausência de pão

as gaivotas sem o mar

a teratologia dos gigantes e moinhos

regressa-me às sombras, aos espinhos, aos precipícios

os meus olhos são duas gárgulas

a encarquilhar


procuro respostas nos rastos

dos dedos cortados pela minha própria mão

vol.ver

"emptiness is form"




: descrição de um coração anómalo




[ que a areia nos devolva

La peur

sou um terraço de aluvião

onde não é descalça

é descalcaçada

a mirrar

em coágulos

há uma hipótese de transparência

em cada manuscrito alveolar

e na fala das baleias.

a tua bisavó morreu na casa

onde nasci